«Nunca podrás experimentarlo todo. Así que, por favor, haz justicia poética a tu alma y simplemente experiméntate a ti mismo. Cuando hayas visto una vez el resplandor de la felicidad en el rostro de una persona amada, sabrás que un hombre no puede tener otra vocación que despertar esa luz en los rostros que lo rodean.» Albert Camus
La vida moderna produce una ansiedad absurda: la sensación de que habría que vivirlo todo. Viajar a todos los sitios, probar todas las comidas, conocer a toda la gente interesante, leer todos los libros, tener todas las experiencias posibles. Pero una vida humana es demasiado corta incluso para explorar con profundidad una fracción minúscula del mundo. Pretender experimentarlo todo no amplía la existencia. La vuelve superficial.
Camus propone casi lo contrario: hacer justicia poética al alma y experimentarse a uno mismo. No acumular experiencias como quien completa la Pokedex, sino prestar suficiente atención a unas pocas como para que realmente nos transformen. Un hombre puede visitar cincuenta países y no haber salido nunca de sí mismo. Otro puede caminar durante veinte años por las mismas calles y descubrir en ellas una profundidad que el primero no encontrará acumulando aeropuertos.
La idea se vuelve todavía más interesante cuando la experiencia deja de ser individual. Hay momentos en los que la felicidad propia se vuelve secundaria frente a una forma más extraña de satisfacción: provocar felicidad en alguien querido y verla aparecer físicamente en su cara. Ahí desaparece durante unos segundos la contabilidad habitual del yo. No importa quién recibe más, quién merece qué, cuánto cuesta o qué se obtiene a cambio. Solo existe la evidencia inmediata de haber mejorado el mundo en un punto concreto.
Eso quizá sea una vocación más seria que la obsesión contemporánea por «vivir experiencias». Hacer reír a un amigo, tranquilizar a alguien asustado, cocinar para otros, enseñar algo, cuidar, regalar, acompañar, construir una casa donde otros estén bien. Son actos pequeños comparados con la épica de la realización personal, pero tienen una propiedad que esta no siempre posee: salen del individuo y permanecen en otra persona.
Santa Teresa entendía algo parecido cuando desplazaba continuamente la vida espiritual desde la sensación privada hacia las obras. La experiencia interior, por elevada que sea, vale poco si no modifica la manera de tratar a los demás. El éxtasis que termina únicamente en uno mismo corre el riesgo de convertirse en narcisismo espiritual.
La vida moderna produce una ansiedad absurda: la sensación de que habría que vivirlo todo. Viajar a todos los sitios, probar todas las comidas, conocer a toda la gente interesante, leer todos los libros, tener todas las experiencias posibles. Pero una vida humana es demasiado corta incluso para explorar con profundidad una fracción minúscula del mundo. Pretender experimentarlo todo no amplía la existencia. La vuelve superficial.
Camus propone casi lo contrario: hacer justicia poética al alma y experimentarse a uno mismo. No acumular experiencias como quien completa la Pokedex, sino prestar suficiente atención a unas pocas como para que realmente nos transformen. Un hombre puede visitar cincuenta países y no haber salido nunca de sí mismo. Otro puede caminar durante veinte años por las mismas calles y descubrir en ellas una profundidad que el primero no encontrará acumulando aeropuertos.
La idea se vuelve todavía más interesante cuando la experiencia deja de ser individual. Hay momentos en los que la felicidad propia se vuelve secundaria frente a una forma más extraña de satisfacción: provocar felicidad en alguien querido y verla aparecer físicamente en su cara. Ahí desaparece durante unos segundos la contabilidad habitual del yo. No importa quién recibe más, quién merece qué, cuánto cuesta o qué se obtiene a cambio. Solo existe la evidencia inmediata de haber mejorado el mundo en un punto concreto.
Eso quizá sea una vocación más seria que la obsesión contemporánea por «vivir experiencias». Hacer reír a un amigo, tranquilizar a alguien asustado, cocinar para otros, enseñar algo, cuidar, regalar, acompañar, construir una casa donde otros estén bien. Son actos pequeños comparados con la épica de la realización personal, pero tienen una propiedad que esta no siempre posee: salen del individuo y permanecen en otra persona.
Santa Teresa entendía algo parecido cuando desplazaba continuamente la vida espiritual desde la sensación privada hacia las obras. La experiencia interior, por elevada que sea, vale poco si no modifica la manera de tratar a los demás. El éxtasis que termina únicamente en uno mismo corre el riesgo de convertirse en narcisismo espiritual.
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